O futuro

Hay una nada sin más, y otra

que lo contempla todo.

Allí está nuestra casa.

Donde nos gusta

no insistir en el hecho

de que somos efímeros,

cruzar la muerte

sin encender la última cerilla.

Mirar hacia la plaza

sin motivo.

notar que las acacias

vecinas han crecido,

tras la última poda, más que nunca.

Sus ramas juegan a intentar tocarse

como perros y niño

juegan a perseguir lo que les huye:

burbujas de jabón,

unas palomas.

Los viejos se ensimisman

en las generaciones

de chicles adheridos junto al banco

donde se sientan juntos

a compartir rumor.

Las antenas, entre los edificios,

apuntan a la perfección,

y al noroeste.

Como la vértebra de calderón

que cogiste de niña en los escollos,

y el fósil de bivaldo,

y el del erizo,

obras maestras de quién sabe.

Pasan coches patrulla y ambulancias,

se oye hablar en seis

o siete lenguas

de comida y bebida, de dinero.

Y una actriz disfrazada de quién sabe

entretiene a las jóvenes familias

con cuentos proverbiales, resumidos

en gestos que no alzanzo

a entender, pero soy

capaz de transcribir:

“y con todo,

llegaron al fin a estar tranquilos,

controlar el azar, ser lo que eran.

Donde se cumplen siempre porque son

iguales las hipótesis

y las profecías.

Donde permanecieron siempre,

por haber demostrado ser capaces de amar

cualquier cosa,

matar por cualquier cosa,

con tal de no morir por cualquier cosa."   

                                                                            O futuro, Abraham Gragera